poesia proposta
Viola Bruno
Viola Bruno, Di luce compressa, L'inedito letterario, 2023
« Viola Bruno è un’autrice particolare. Tinte scure, quasi nere, grigio cenere e vetuste condizioni sono quelle della sua poesia. In un’altalena di parole, di rime alternate a volte senza un controcanto rimato, nel tentativo infinito di riemergere dal fondo e di non subir retaggi delle mal condizioni. Questo scrivere racconta i poeti e delle loro altre sensazioni profonde, i sentimenti umani: Pozzi, Pavese, Sbarbaro, Luzi, a volte Sanguineti – quando il verso non lo tiene – e poi l’emozione dei greci e la profondità della poesia Classica e Middle Europa. La scrittura in un processo di trasformazione di singhiozzi remoti di dolore, spolverati e abbracciati con la compassione del naufrago verso il tronco che galleggia visto come zattera di salvezza. E poi la morte e la nascita in un cambio di pelle, quasi un abito nuovo, un essenziale con cui darsi una nuova ventata di profumo, una danza, un equilibrio nuovo di zecca, delicato, a rafforzare una sfumata di nera fuliggine su color sparso di cipria e sorrisi sottesi ma inesistenti. La poesia come un mezzo, un inizio, una possibilità, una pace, un balsamo, una ferita, un grido, un sussurro, un silenzio ».
(Dalla presentazione di Fabio Martini)
Del Dolore ditemi, Signori
Ditemi Signori, dite
se riconoscete questa lama
che di luce compressa
da fessura taglia
Ditemi
se da lì vedete
spalliera o corrimano liso
per appoggiar la mano
per riprender fiato
per fermare il capogiro
Ditemi oltre,
concederanno le palpebre
agli occhi di rialzarsi
se cadrà un attimo lo sguardo
a toccar terra oppure di pietra
secca si faranno?
Dite
ancora, dite si scioglieranno poi le lacrime,
o diventeranno verde sale,
come rubinetti
nelle località di mare?
Scenderà la febbre, dite
con qualche pianta o magia antica,
basterà acqua gelida
sui polsi sulle tempie,
perché dal corpo l’anima si scuota?
Ditemi, se lo sapete, dite.
Sfioratemi le spalle
e poi, di grazia, dite
se cicatrici delle ali mie
sentite.
Del valore in milligrammi
Una palla di stagnola,
una briciola di pane
e pomodoro
al centro.
Ché nessuno s’accorgesse
del mio gioco d’apparenze
del voler la pelle vetro
o di velo trasparente
tra le mani l’invisibile
una macchina perfetta
priva solo di presenza
dittatura senza scampo
del valore in milligrammi
l’illusione del comando
alla gogna della mente
condannato in contumacia
il mio involucro di niente.
Non fare rumore
Non fare rumore,
esisti, se devi
nel minimo spazio d’ingombro
che il mondo non riesce
a sottrarti
essenziale presenza
di forma di peso e respiro
mimetica muta
fasciatura estrema
a comprimere l’essere
che non si piega
alla violenza di erompere
senza misura, senza permesso,
implodi.
È l’Ora
Basta Signori, è l’Ora.
ch’ io sono l’impietosa Morte,
per evitar la mia.
Si spengano le luci,
che la parrucca inizia già a tirare
dimenticate, se potete
il biglietto non posso rimborsare.
La carovana deve ripartire,
un altro circo vorrà edificare
e di nuovo poi smontare
di nuovo, poi, fuggire.
Epifania
C’è passata la vita nel mezzo
e calpestio di cavalli, di ruote
trattori nel grano, fiumi sui sassi.
Poltiglia scura di neve,
tappeto di carogne
su strade di campagna.
Sa di morte, comunque
comunque di colpa
senza espiazione,
senza rimedio.
Non esistono altrove migliori.
Non esistono estati perenni.
Bastava cambiare sé stessi.
Viola Bruno ha quarantadue anni e vive in Maremma. Questa è la sua prima silloge, finalista al premio Pietro Carrera 2023. I suoi versi sono contenuti anche in tre antologie pubblicate da “L’inedito Letterario”: I segreti delle piccole cose, Poesie d’amore e Fiumi di parole d’amore.
Alessia Lombardi
inediti da "Napoli diplomatica"
* L’arcano minore
Il primo gesto fu quello della mano, nell’erba alta
abbandonata sulla torre. Francesco
viveva con i cani, di notte
e nella terra. Senza un bisogno,
senza paura mi portava – di ritorno
da Sperlonga – dove la morte
a picco sui paesi si lascia guardare
e strinse
più forte la mano dentro il lampo. Vivi
[de panza e de core.
La natura è lenta, mi disse;
ma non si ferma mai.
Qualcosa alla radio si spense, e lo lasciai.
Lasciai che la mano gli tornasse
al sonno
degli animali.
* Il Ciclo delle Ore I - Le ore blu
Non seppi mai perché fossi, per lui,
un animale
Quando si accendono le ombre,
e le voci, come le voci e le stelle azzurre
del Brasile, o i rioni senza nome;
e non si sentono cicale, i grilli
i morti
che consumano la cena con loro,
l’estate.
E le piante di fico toccavano terra, come reti
di Cetara:
le rimasero soltanto gli occhi, e il profilo
acuto del naso.
* L’arcano maggiore
È stato sulle ginocchia di Tolstoj,
dice la leggenda. Ispira e guarisce,
come la luna di Anagni
a picco sulla cattedrale.
Ma mi risvegliai
la domenica mattina, in hotel,
e mi aveva tradita: mi squartò viva
sul fianco
come l’odore del pesce, e del sale,
sul fondo del vicolo. Scomparve,
mentre una coppia leggeva
i necrologi, felice.
* La badante moldava
La badante moldava si lasciava alle spalle
Vairano
sul treno delle diciotto: tradita dall’estate,
a settant’anni, mi lasciava la sua borsa
in mano, mi chiedeva se parlassi
ancora con mia nonna. Ogni tanto
le sfuggiva una frase nella sua lingua
non ho niente da darti, voglio che tu sia
una donna felice.
* Era sempre contento di poco…
Era sempre contento di poco, dell’aria fresca
del condizionatore, per esempio; se poteva
pranzare quasi nudo nella penombra
estiva.
E per questo mi piaceva: era semplice –
sentivo quasi il privilegio di essere
insignificante – e perfetto, come la leggerezza
scolpita degli anelli.
Dormiva, con me a casa sua, abbarbicato
ai suoi cuscini, sempre solo. Pensava
lungamente con gli occhi, che quel poco
non lo avrebbe più avuto:
da un giorno all’altro sarei cresciuta,
e lui invecchiato.
Alessia Lombardi è nata a Pontecorvo nel 1996, ma vive a San Giovanni Incarico. Laureata in Filologia della letteratura italiana e in Storia della musica presso l’Università di Cassino e del Lazio Meridionale, è critico, adattatore dialoghista, attrice e cantautrice. Nel 2014 ha ricevuto il 41° premio «La Ciociara» per la Poesia e nel 2017 il 29° premio «Fratellanza nel Mondo». Nel 2016 è semifinalista al concorso «CET – Scuola per Autori di Mogol»; è finalista, nel 2020, alla prima edizione del concorso nazionale di poesia «Villa delle Ginestre» (in giuria Davide Rondoni, Andrea Galgano, Melania Panico, Enrico Fraccacreta) e alla XIX edizione del «Premio Fabrizio De André», sezione Poesia (SIAE, iCompany, Fondazione Fabrizio De André Onlus). Ha pubblicato “L’affetto instabile” (Placebook Publishing, 2021), silloge a quattro mani con la scrittrice, regista, fotografa e performer Irene Carlevale (Premio Internazionale Michelangelo Buonarroti VI Edizione 2021, Menzione d’Onore) e “Le chiavi” (Edizioni solidali Forma Mentis, 2022). Per la plaquette inedita “Piccolo diario di giorni imprecisati” ha ricevuto la Menzione d’Onore all’VIII Edizione del premio «Le Stanze del Tempo» a cura della Fondazione Claudi di Macerata. Suoi testi sono apparsi su riviste – cartacee e digitali – specializzate (“Il Sarto di Ulm”, “Poetarum Silva”, “Il Visionario”, “SpineProduzione”, “Almapoesia”, “Transiti Poetici”) e all’interno di antologie (“Poetare Quaderno 2022”, La Scuola di Editoria; “Poetare Agenda 2022”, La Scuola di Editoria; “Premio Clepsamia 2020”; “Poets and Poems”, Nuova Accademia dei Bronzi di Catanzaro; “Saper leggere il libro del mondo, vol. 12”, Antologia del Premio Fabrizio De André). Dal 2019 collabora con il bimestrale “La Lucerna” e il mensile on-line “Vita Ciociara”.
Maria Bochicchio
..anche se non ho titoli accademici e non so spiegare l'inverno con parole semplici, vi propongo miei versi inediti dalla raccolta "Maladorni" per la bella eternità che possiedono e perché, in fondo, vorrei semplicemente essere letta...
Disarmo
Nel vuoto astratto
della pietra che si denuda
si rovescia il rudente
apostolato della carne,
la forma sincera del marmo
alle chiare ore del mattino,
un abbrivo di elevata durezza
e furibonda infinita dolcezza.
Nel vuoto astratto
della carne che si frantuma
c’è una vaga sensazione di te
di immobilità scavata
nella provvisoria pesantezza
di un corpo, la spinta di un fianco
nel tozzo solco di un ginocchio
facce scarne e rastremato disarmo.
Fermo posta
Mai più gravosa
o albicante
o incompresa,
ma più lontana,
come uterina isola
dal sale
eternamente
accondiscesa.
Noi
Ci innamorammo
in quei giorni di seta
quando i baci
erano steli di pioggia
rasenti al prato
di una verde ignoranza.
Agapanto
Dove una luce
gli incauti rami
il giorno feconda
e il cielo a est
s’attarda di blu.
Dentro ai tuoi occhi
Ho in mente
un milione di passi
poi cade una ciglia
dal cielo dei tuoi occhi
e riconosco l’eterno,
il lento mutare
d’una palpebra nuda.